Motto
"din
umbră mă ispitesc singur
să cred că lumea e o cîntare."
Tainica ispită a umbrei
"Tăcerea e umbra unui
cuvînt" e de părere Blaga atunci cînd, ispitit de
bogăţia tainică a cuvîntului, renunţă să-l mai hăituiască discursiv pentru a-i
epuiza înţelesul şi, adăpostindu-se cuviincios în umbra sa, îi urmăreşte doar
nălucirile tîlcului, ecourile reverberate ca într-un ghioc în aforisme şi
poeme.
De un astfel de răsfăţ se bucură cu predilecţie
şi din belşug şi cuvîntul umbră.
Buchetul subtil al umbraticelor fantasme iscate de închipuire împrăştie în cele
din urmă o mireasmă simbolică, nuanţată, complexă, vibrantă care pare a fi aceea
prielnică sălăşluirii omului, căci atmosfera, climatul benefic şi binecuvîntat
al locuirii umane pe acest pămînt se dovedeşte a fi în poezia blagiană locul
umbros, umbratic, umbrelnic.
Ispitit de taina umbrei, Blaga revizuieşte
statutul convenţional-maniheist al opoziţiei lumina-întuneric şi inversează
ierarhia lor tradiţională. Atenuează prestanţa luminii şi reabilitează
întunericul, constată reciproca lor dependenţă şi coruptibilitate şi le împacă
într-o virilă sinteză - coincidentia oppositorum -, în unitatea fragilă,
delicată, evanescentă a umbrei.
Înainte de a urmări itinerarul acestei
revizuiri, un succint inventar al chipurilor şi arătărilor umbrei ne poate
convinge de gustul poetului pentru feluritele ei ipostaze, semnificaţii şi sugestii.
Companie fatală, proiecţie imaterială a unui
contur întunecat în lumină - "Să-nsoţească-n lumi fiinţa /
merge-alături nefiinţa" -, contemporană cu uimirea, umbra rămîne o
taină veşnic pecetluită şi totuşi mereu ispititoare: "Umbra ce-o purtăm
pe drum, / că-i din soare, că-i din lună, / neînţeleasă-i ca o rună, / scrisă-n
piatră de lagună."
Ca loc umbrit, ospitalier, obscur şi răcoros, ea
se oferă drept spaţiu privilegiat al tihnei contemplativ-revelatoare, iscînd în
sufletul omului tandre admonestări: "Gorunule din margine de codru, /
de ce mă-nvinge / cu aripi moi atîta pace / cînd zac în umbra ta / şi mă
dezmierzi cu frunza-ţi jucăuşă?" Este locul unde se poate înfiripa -
din această interogaţie zăbavnică - povestea, legenda umană.
Iscodind tîlcurile tot mai insinuante, mai vag
sugestive ale umbrei, întrebarea şi răspunsurile vor construi un tărîm vrăjit
al ecourilor şi penetranţelor, o invizibilă reţea a răspunderii.
Slăbirea
virtuţilor ontologice
Pornind de la atenuarea şi istovirea luminii,
sugestia esenţială a umbrei este aceea de slăbire a virtuţilor ontologice. Ea
începe printr-un atentat la demnitatea morală, primă fisură în autoritatea
fiinţei. Aşa trebuie înţeles sfatul pe care poetul îl dă juneţei:
"Cu luare-aminte fii
printre lumini! Adesea ele dor,
şi-aprope toate te silesc, făcîndu-ţi zi,
s-aşterni pămîntului
o pată sumbră."
Dealtfel, lumina indiscretă a privirilor e
resimţită ca avînd acelaşi efect maculator:
"Umbre-aruncă ochii lumii
peste tine, peste mine,
peste fiecare ceas al tău
şi pe drumurile toate".
În cele din urmă umbra stigmatizează, chiar dacă
este "umbră (a) Evei", umbră de cearcăn al voluptăţii,
sublimă aură de "farmec rănit" - "o umbră (rămasă)
subt ochi, uşor albăstrie" -, ea rămîne pecetea, chiar dacă vrăjită, a
păcatului iubirii cu fraged gust de "izbînzi răspunzînd în pierzanii".
De aici poate aerul de întristare, de mîhnire,
de regret şi nostalgie, ce însoţeşte mereu ivirea umbrei, ea fiind percepută ca
o insinuare perfidă ce atentează la tonusul existenţial al individului şi
compromite seninătatea lumii. Căci, aparent discretă în inconsistenţa ei, umbra
se dovedeşte totuşi o primejdie insistentă şi insidioasă, abil penetrantă,
subminînd din interior universul pătruns de fiorul nefiinţei. În Moartea lui Pan, lumea veche, candid
încrezătoare în sine, este brusc cuprinsă de o iremediabilă paloare, de o
morbidă panică interioară, cînd "pe-o cărăruie trece umbra / de
culoarea lunii / a lui Crist".
Scăderea tonusului moral este răspunzătoare de
ivirea nehotărîrii, şovăielii, neîncrederii în fiinţă, urmată de o vădită
derivă, prin intermediul umbrei şi în tărîmul ei, spre nefiinţă. Supusă
vicisitudinilor sorţii, fiinţa umană e copleşită, împuţinată, pierită, rămînînd
doar "o umbră ce se clatină prin vînt / scîncind sub grea povară".
În plină "vîrstă de fier" a lumii actuale, semenii, fraţii şi
surorile, pierzîndu-şi încrederea, motivaţia, angajarea, apar devitalizaţi,
dematerializaţi, urme iluzorii, rămăşiţe inutile a ceea ce au fost:
"S-aude sumbră o şoaptă adusă de vînt,
că, deşi-n viaţă încă,
noi suntem o amintire doar, fabulă,
deznodămînt între veac şi pămînt."
O asemenea înstrăinare, o asemenea pierdere a
autenticităţii, face ca fiinţa umană să devină neverosimilă, voalată, estompată
pînă la a deveni imperceptibilă, indistinctă, greu vizibilă. Oamenii sînt doar "umbre
în ceaţă", iluzii gata să piară în negura, prin care abia se mai
zăresc, în imperiul de dincolo - al umbrelor.
Certarea
luminii
Pentru a clinti lumina din jilţu-i de judecător
suprem şi a-i şubrezi statutul de suverană infailibilitate e suficient să-i fie
pusă în discuţie reputaţia morală. Or, întrebîndu-se retoric: "Ziua -
ce este ea?" şi răspunzîndu-şi: "Prisosul de lumină cu care
soarele îşi acoperă petele", Blaga atestă culpabilitatea luminii,
ipocrizia excesului, maniera ei abilă de a-şi dosi metehnele în opulenţa
strălucirii.
Gloria luminii se stinge însă atunci cînd se
dovedeşte că nu-şi mai poate salva nici măcar autonomia de a-şi fi propria
cauză, ea fiind dependentă nu doar de întuneric, ci de rătăcirea întunecată,
murdară, a petelor: "Petele soarelui nu pot fi străine de debitul de
lumină al acestui astru. Petele sînt desigur înseşi izvoarele întunecate ale
acestei lumini." În Lumina
raiului, stimulat de vraja sfîntă a păcatului iubirii, poetul se exprimă şi
mai lipsit de menajamente: "Ca un eretic stau pe gînduri şi mă-ntreb: /
De unde-şi are raiul - / lumina? Ştiu: Îl luminează iadul / cu flacările
lui!"
În fine, lumina este destituită şi din postura
de binefăcătoare indiscutabilă, dezvăluindu-i-se potrivnicia, vrăjmăşia,
nocivitatea pentru fiinţa umană. Nu degeaba "întîiul om" este
nevoit să implore ca prin mila cerească ochii să-i fie protejaţi de
păienjenişul umbros al lacrimilor, balsam şi mîngîiere împotriva excesului
traumatic al luminii lucrurilor pămîntene.
Lumina poate avea însă şi un iremediabil efect
letal ca în poemul Vei plînge mult ori
vei zîmbi, unde se spune: "Cu gheare de lumină / o dimineaţă-ţi va
ucide visul", sau ca în de-acum reputatul atentat la "corola
de minuni a lumii", unde e acuzată că "sugrumă vraja
nepătrunsului ascuns în adîncimi de întuneric".
Pare deci firesc ca omul, şi mai ales cuplul
vulnerabil al îndrăgostiţilor (un fel de celulă fundamentală a ţesutului uman),
mai drastic expus febrilităţii indiscrete a luminii, să resimtă ca un blestem
funcţia ei de anchetator şi pornirea-i justiţiar-punitivă, lamentîndu-se cu
îndreptăţire: "Ce grea e pentru noi / osînda de a sta-n lumină",
invocînd o aşezare mai ferită şi mai fericită în "marea umbră
(protectoare de-acum – s. m.) a mărului".
Ce-i mai rămîne oare luminii decît să-şi
recunoască cu modestie statutul drastic revizuit şi să aleagă cavalereşte umbra
ca pe "o reverenţă pe care o face întunericului"?
Reabilitarea
întunericului
Cu titlul de mai sus, un aforism blagian ne face
atenţi că: "Cetăţeni ai tenebrelor nu sînt numai duhurile rele, ci şi
izvoarele." O veste bună dacă n-ar fi de fapt decît divulgarea
ignoranţei şi neglijenţei noastre frivole şi culpabile în a accepta fără să mai
cercetăm toate prejudecăţile acuzatoare la adresa lor.
Am fi adesea mai ciştigaţi dacă am lua seama la
cele care nu cuvîntă, însuşindu-ne o anume "înţelepciune (poetică) de
grădină", care ştie fără s-o spună că: "Decît orişice lumină /
mult mai rodnică e taina" şi ne recomandă cu aceeaşi tăcută
sobrietate:
"Cine are în adînc
pe la morţi vreo rădăcină
să şi-o ţină sub pămînt,
neatinsă de lumină."
Astfel, am putea pricepe mai lesne că "numai
noaptea e generatoare", că "noaptea e patria tuturor
seminţelor". O frumoasa înscenare mitică prinsă în însemnarea
aforistică cu titlul "Elanul insulei" vine să confirme
prielnicia întunericului:
"Insula de coral
creşte din fundul mării pînă la suprafaţă: aci ascensiunea e tăiată de
foarfecele nivelului. Elanul coralului, zbucnind din adîncimi, e intreţinut de
toate nuanţele întunericului, dar de lumina banală a zilei - nu."
În cele din urmă, pînă şi lumina nu este decît o
faptă sublimă a întunericului, rouă izvorîtă din truda şi chinul ascuns, căci
iată ce spun
Tablele
legii:
"Astfel odată, în timp ce fruntea asudă
sînge, şi cerul - în stele dînd -
asudă lumină, vei şti-n întuneric
singur pe cruce să urci şi braţele-n cuie
sa ţi le-atîrni amîndouă."
Maiestatea întunericului se vădeşte însă ca "permanenţă
a nopţii", căci "într-un fel - aflăm din alt aforism -
noaptea, Marea Noapte, este permanent deasupra noastră - chiar şi ziua.
Albastrul de zi nu este decît un început de întunecare spre negrul absolut,
spre bezna cosmică."
Umbra lui
Dumnezeu
"Umbra lui Dumnezeu e
tot ce vezi, / ce-n spaţiu se desparte şi se-adună, / pămînt e ea, şi prund şi
undă, / un drum cu călătorul dimpreună, / fîntînă-adăpostind o lună" (Umbra lui Dumnezeu) -
iată o revelaţie poetică ce se cere degustată cu delicateţe şi răbdare.
"Doamne, îngăduinţa ta
nu are nume" - recunoaşte primul vers
al altei poezii. Şi chiar această îngăduinţă pare să capete un nume în versurile
de dinainte: "umbra lui Dumnezeu" este lumea din prima strofă,
o lume ospitalieră dăruită omului ca să o poată locui. O îngăduinţă totuşi uşor
maliţioasă dacă acceptăm că această alternativă, această locaţie secundă îi
este acordată ca urmare a eşecului încercării paradisiace, în care el s-a
dovedit o fiinţă slabă, vulnerabilă, neajutorată, coruptibilă, incapabilă să
suporte proba leală a luminii, lamentîndu-se că "lumina naşte
vina" şi văicărindu-se: "ce grea e pentru noi / osînda de a sta-n
lumină" (Glas în paradis).
Consecinţele acestui gest divin nu trebuie
ignorate. Prezenţa lui Dumnezeu - "Te faci simţit aşa-ntr-o
doară", "devreme ce la tine nu iau seama / mai mult decît la floarea
de pe cîmp" (Doamne, îngăduinţa
ta) - se dovedeşte extrem de vagă, lipsită de orice constrîngere, fragilă
ca o floare, incertă ca o umbră, nemaiimpunînd, în felul acesta, nici o
exigenţă imperativă.
"Creaţia", departe de a mai fi fapta semnificativă a lui Dumnezeu, este
numai un efect de lumină, lumea-umbră arendată în beneficiul omului, căruia i
se şi spune: "poţi s-o strîngi sub chip de holdă şi grădină. / Şi poţi
s-o bei în chip de apă" (Umbra
lui Dumnezeu), o lume nicidecum panteistică, plină de Dumnezeu, căci ea nu
e doar secundă, inferioară divinităţii-lumină, ci - în mod compromiţător - doar
o simptomatică şi involuntară, pînă la urmă, consecinţă a existenţei sale.
Ideea de creaţie este aici total compromisă, căci se ştie despre umbră că este
doar o amăgitoare şi inconsistentă dublură: "Să-nsoţească-n lumi fiinţa
/ merge-alături nefiinţa" (Umbra).
Lumea nu mai este deci o faptă divină autentică
decît într-un sens strict metaforic: umbra este fiica luminii doar în sensul -
recunoscut atît în etimologia latină cît şi în cea slavonă - în care lumina
este etimonul lumii. Lumea este doar o miraculoasă şi inexplicabilă întîmplare.
O ciudată şi delicată degradare a luminii. O magie ambiguă a lui Dumnezeu.
Iluzie însă suficient de consistentă (de factura mayei din filosofia indiană
sau a imaginalului lui H. Corbin), în care omul se poate complace, damnat şi
totuşi oarecum ocrotit, din bunăvoinţa sau poate doar din neînţeleasa
neglijenţă a Domnului.
Tărîm totuşi al păcatului sublim, căci iubirea
este un păcat oarecum îngăduit, pătruns de o enigmatică religiozitate. Iar
lumea-umbră oferă totuşi (faţă de alte umbre) o “priză” de excepție, un
vădit contact cu sacrul: "Umbra lui Dumnezeu e mai vîrtoasă în lumină,
/ mai grea ca alte umbre. Şi nu-ţi scapă" (Umbra lui Dumnezeu). În gingăşia sa umbratică, lumea rămîne astfel
- ca în finalul poemului Vara Sfîntului
Mihai - o taină ambiguă, o tandră indiferenţă, dar şi o ocrotitoare
penitenţă a destinului uman:
"O, lumea e albastră haină,
în care ne cuprindem, strînşi în taină,
ca vara sîngelui să nu se piardă,
ca vraja basmului mereu să ardă."
Pax magna
Decizia pacifică a poetului de a pune capăt
vrajbei dintre Dumnezeu şi Satana, dintre lumină şi păcat, datînd de-o
veşnicie, este asumată răspicat într-unul din poemele luminii. Opţiunea sa
însă, după cum se spune explicit în poemul Pax
magna , este de fapt doar adeziune la un fel de program al propriei fiinţe,
o lectură frustă, directă a înscrisului genetic personal:
"Lumina şi păcatul
îmbrăţişîndu-se s-au înfrăţit în mine-ntîia oară
de la-nceputul lumii."
Memorabila şi eroica împăcare petrecută în sufletul
poetului, odată scrisă, devine deviză şi menire lirică. Şi el se simte ales şi
ţinut nu doar să-i dea glas, vestind-o, ci să o şi laude şi să o glorifice de-o
potrivă cu virilul regim existenţial ce decurge firesc din ea.
Este deci firească preferinţa sa pentru regimul
stins şi potolit, pentru scăpătatul luminii, pentru climatul ei de blîndeţe
lunară, pentru fiorul delicat-glaciar şi tremurul razei stelare. Dar şi mai
ispititoare i se pare lumina crepusculară, indecisă, în care lumina şi
întunericul abia de se-ngînă, se întrepătrund şi se împletesc, contopite în
fuioarele umbrei. Căci umbra e tărîmul unde domneşte pacea între cele opuse, în
care asprimile şi violenţa potrivniciei s-au potolit, unde nocivităţile s-au
neutralizat reciproc şi s-a instalat un climat de cruţare prielnic existenţei
omeneşti. Din fuioarele de taină ale umbrei se poate toarce aici firul
destinului uman.
Unul din ciclurile în care Blaga şi-a organizat
temporar poemele tîrzii purta titlul Domnia
soarelui de toamnă, invocînd nobila guvernare a unei lumini melancolice,
îmblînzite, adesea irizată prin neguri, aşternînd pămîntului mîngîietoare umbre
prelungi, iscînd mirabile spaţii de tihnă şi umbroasă ospitalitate. Nu e prin
urmare de mirare această nostalgică mărturie pe care poetul o face in Orizont pierdut:
"Cînd anul nu-ţi este prielnic
te-ntorci să te-mpaci printre umbre."
Acolo, sub o fericită zodie, "Calm
se-ndrumă spre cumpănă totul. / Zi şi noapte trag înjugate vremii, / amîndouă
cu-nţelepciune-ncearcă / paşi de-o potrivă."
Iată că,
după cum mărturiseşte în Biografie,
năucit de iţirea sa în cruda lumină, poetul se retrage pentru a-şi corija
hazardul naşterii în discreta şi sfielnica taină a umbrei. Şi doar această
norocoasă adopţiune destinală devine rodnică pentru menirea sa:
"din umbră mă ispitesc singur să cred
că lumea e o cîntare."
Umbra
măreşte poveştile
Virilă împăcare, neutralizînd toxicitatea contrariilor unul
prin altul, umbra deschide un spaţiu în care coincidenţa celor opuse se
dovedeşte şi posibilă, şi rodnică. Un spaţiu în care taina e ocrotită,
germinează şi sporeşte, în care lumina îmblînzită devine "un tainic
fior de sfînt mister" ce îmbogăţeşte "întunecata zare"
şi se revarsă peste "corola de minuni a lumii" (Eu nu strivesc corola de minuni a lumii), prin roua genelor, doar
ca lumină-ndrăgostită.
Făptura omului îşi găseşte astfel, în umbră - ocrotită atît
de urgia luminii, cît şi de cea a beznelor - locul propice unei faste aşezări,
al unei locuiri poetice, în care făptuirea se simte încurajată de atmosfera
prielnică şi ocrotitoare a umbrei către o cuviincioasă sfială şi către o
benefică prudenţă rituală.
Deja din Paradis, prima pereche umană se retrăsese cu sfială
sub "marea umbră (protectoare) a mărului" spre a-şi
tăinui sublima, sfînta şi păcătoasa faptă - iubirea, tînjind către "hotarul
pămîntesc" (Glas în paradis),
unde să se poată înfrupta din "otrava nouă-a tuturor dumbrăvilor"
(Întâia duminecă). Acolo unde
păcatul iubirii se împleteşte cu taina binefăcătoare a umbrei, doar "cărăbuşul
de aramă" mai poate tulbura, cu insistenţa sa jucăuşă, simbolica şi
superlativa faptă umană - şi asta doar în cazul în care, miraculos, prinde "veste
de viaţa / ce se-ncinge rug în umbra / unde ne-am întins, tu basmul, / eu,
ardorile şi ţundra" (Cărăbuşul
de aramă).
Această ciudată îmbinare de sfială şi spor existenţial face
din umbră acea aşezare cuviincios-revelatoare, în stare să spovedească fiinţa
umană fără ca vreodată să o dovedească pe deplin, s-o ispitească şi s-o
dibuiască fără să o trădeze sau să o suprime. "Lumini şi umbre sunt, ca
de poveste" (Poveste) spune
un vers exaltat de taina vieţii, vers ce sună ca un legămînt al fiinţei ce
refuză statornic să supravieţuiască doar în realitatea sordidă – prea crud şi
indecent luminată -, care, se ştie, nu e decît "ruina unui basm".
La scăpătatul luminii, în apoteoza de amurg a umbrelor,
taina vieţii omeneşti, cît de ciudată şi tragică ar fi, ne apare dintr-o dată
intimă şi fascinantă, iar soarta omului se limpezeşte pînă la prundul tainelor,
căci atunci:
"Ziua se curmă, şi veştile.
Umbra măreşte poveştile.
Steaua te-atinge cu genele.
Mut tălmăceşti toate semnele.”
(Asfinţit marin)
Subt scutul amurgului
Dacă umbra a fost recuperată şi convertită din culpabilă şi
păcătoasă ispită în oază de taină prielnică vieţii umane, este firească pentru
poet tentaţia contemplării momentelor ei de superlativă manifestare –
asfinţitul zilei, toamna anului, scăpătatul luminii, amurgul vieţii -, clipe de
amară şi delicată slavă, de glorioasă şi apoteotică stingere.
Subt scutul umbrelnic al amurgului lucrurile înfruntă o
suprafirească şi paradoxală împlinire. Printr-o blîndă diminuare, printr-o
consimţită şi esenţializată istovire, "în asfinţit cînd lucrurile toate
se desăvîrşesc, / făcînd un pas, şi încă unul, înapoi spre schiţă" (Prezenţă),
prezenţa lor devine tot mai acut resimţită de sufletul înfiorat de taină.
Stingerea e ca o mîntuire, ca o spovedanie a tainei, al cărei tîlc întîrzie
indefinit să se rostească, ca un ecou mut, meditativ, reveriac al contestării
ce încă dibuieşte:
"tîlcul vetrei nu e scrumul..."
(Tîlcuri)
Se presimte deja în ceremonioasa amînare înfrigurarea unui
ritual de trecere, a unui amurg divin, al zeilor:
"Pe-o lină, aurie apă
Thule şi Orplid, ţară dupa ţară,
toate trec prin soare
ca printr-un inel.
Se curmă ziua, vine seară.
Un fluviu purtător a toate
duce plute, vîrste mute,
către cele nevăzute
'n marea noapte."
(Götterdämmerung)
Imperiul umbrelor către care şi în care toate curg, întru
care, într-o mîndră procesiune se petrece alaiul fiinţelor, tresare atunci ca
atins de fiorul unei speranţe mai presus de împlinire:
"În noapte undeva mai e
tot ce a fost şi nu mai e,
ce s-a mutat, ce s-a pierdut,
din timpul viu în timpul mut.
În Hades e - tot ce-a trecut,
Prierii şi iubirile".
(În noapte undeva mai e)
Căci astfel, trecerea devine spiritualmente reversibilă şi,
cînd şi cînd, în privirea versată, pusă in slujba minunilor, a poetului, "din
Hades cîntînd / privighetorile vin, / s-aşează pe masă / 'ntre pîne şi
vin", iar uneori din sicriele desfăcute-n adînc zboară spre cer fără
de număr ciocîrlii.
Încrederea poetică în ciudata autenticitate şi vîrtoşie a
nefiinţei umbrei îi conferă acesteia reale puteri magice şi revelatoare:
"umbra ce-o purtăm pe drum
e un fum? O, nu e fum.
Toate-n preajmă vor să spună:
e şi umbra-ntruchipare
a nimicului din soare,
a nimicului din lună".
(Umbra)
Descurajat de umbrele adverse, înrăite, pe care ochii lumii
le aruncă peste soarta iubitei, poetul pare să se recuze resemnat: "Să
te apere un zeu, / numai el dacă mai poate", dar imediat, împuternicit
de superbul mister al asfinţitului propriei vieţi, de jocul apoteotic al
umbrelor ce fac aură păcătoasei-sfintei vieţi, revine cu o biruitoare tandreţe:
"El şi eu, el şi eu.
Vino să te-ascund, iubito,
în amurgul meu".
(Subt scutul amurgului)
Aura păcatului
"Cele mai multe dintre păcatele noastre sînt
imponderabile şi inefabile ca poezia. - spune unul din
aforisme lui Blaga - Acesta-i motivul pentru care judecata din urmă se va
amîna la infinit. Cum ar putea Judecătorul să le facă faţă cu cîntarul?"
Cu atît mai mult, poetul, care le-a mîntuit în umbră,
sporindu-le întru taina ei, va profita de această nesperată amînare şi va
încerca să le canonizeze împresurîndu-le c-o delicată aură: calda suflare a
duhului condensată ca o brumă pe febrila lor înfrigurare . Riscînd astfel
îndreptăţirea tuturor celor petrecute "prin toate erele",
"subt toate sferele", pe acest pămînt turmentat:
"Îndreptăţire cat
vîrtejurilor, vîntului
şi intru în păcat
ca-n vîrstele pămîntului"
(Prin toate erele)
Căci poetul avansează umbra, fief al omului, la rang de
sinteză exaltantă a contrariilor, de suavă irizare de brume, aptă să glorifice
faptele lumii prin cea mai semnificativă reprezentare a lor - iubirea.
Dacă pe poarta raiului stă scris: "Lumina naşte
vina", omul nu are de ales decît tărîmul umbrelnic al păcatului. De
aceea Umbra Evei "în fugă ieşind din rai" - întîia
umbră, umbră căzută - este de fapt vectorul diafan al unei sorţi
alese urgent şi voluntar, definitiv şi fără căinţi, emblemă erotizată a
canonizării unui destin şi damnat, şi ales.
“Întîia ei umbră căzută pe drum”- fragilă efigie a trupului feminin - indică şi alege ursitei omeneşti, cu o
gingaşă fermitate, un drum cert cu gust de "izbînzi răspunzînd în
pierzanii", un drum ca o "prelungire la nesfîrşit a vremii cu
freamăt de mai" (Umbra Evei):
drumul iubirii. Pe acest drum, pentru a fi pe deplin generos în sfidarea sa,
omul va prelua în proiectul său întreaga suflare, toate făpturile iubitoare ale
pămîntului, ca în Cîntecul (de fapt
imnul) focului:
"Iubirea ţîşneşte din ţărnă şi face pămîntului aură,
s-ajungă-n tării, s-acopere crugul."
Doar aşa, perechea îndrăgostiţilor devine demnă să
aureoleze Legenda noastră: două
siluete vaporoase topite "în ceasul acela înalt de-alchimie
cerească" - "izbăviţi din penumbre, / ca două făpturi de
mătase în mers" şi totuşi silind "luna şi alte vreo cîteva
astre / în jurul inimilor noastre / să se-nvîrtească".
Coruperea lui Dumnezeu
Dacă lumina e lotul lui Dumnezeu şi umbra acela al
omului, omul - lezat în demnitatea sa, neajutorat în lumină şi abia îngăduit
sau de-a dreptul tolerat în umbră - va încerca înciudat să-şi ia revanşa întru
spirit închipuind mitul unui Dumnezeu coruptibil. Cu poezia Întâia duminecă Blaga comite o asemenea
tentativă.
"În ziua şaptea Dumnezeu, din umbra,
din otrava nouă-a tuturor dumbrăvilor gustînd,
se odihni-ndelung."
Înfruptîndu-se fără reţineri din ciudata ispită a tihnei
adumbrite, Dumnezeu - Ziditorul, Creatorul, fiinţă prin excelenţă activă - a
fost cuprins de-o neştiută şi neînţeleasă voluptate şi, în sînul ei, savurînd-o
fără saţ, a fost pătruns de-un gînd ciudat şi subversiv. Gîndul, iscat în umbra
dulce-otrăvită a fermecatelor dumbrăvi, în "peşteri de nelume",
a fost acela, nemaiîncercat pînă atunci, al inactivităţii, al indolenţei, al
nefiinţei.
"În ziua şaptea", gustînd prin fragede dumbrăvi din cele-umbratice-ncîntări - corupt de
savoarea fără de saţ a tihnei şi de lumeasca şi păcătoasa lene pămînteană -,
Dumnezeu a hotărît să se retragă din lume într-o asceză sacră, devenind acel deus otiosus, zeu distant, leneş,
inabordabil. Dar, înainte de a-şi pune gîndul în aplicare, gînd ce-l bîntuia
deopotrivă cu neputinţa de a-l împlini prin propria, nemuritoarea-i fiinţă, s-a
preschimbat magic, "la ora (înţeleaptă) a bufniţei", pe
măsura puterilor sale divine, în "zvon al morţii".
"În fapt de seară, asemenea jivinei el pornea,
dar pradă nu căta. Ci arătările şi toată creatura
cu zvonul morţii el dorea
să le împace, sărutîndu-le cu gura."
(Întâia duminecă)
"Zvonul morţii" nu este însă, cum pripit s-ar putea crede, vreo răzbunare
meschin-dumnezeiască, ci - urmare a revelaţiei sufletului pe care Dumnezeu a
îndrăznit-o în spaţiul de taină al umbrei - o divină şi ispăşitoare
răz-bunare/îmbunare a Creaţiei. Pentru că, abia aici, în aura penumbrei,
Dumnezeu a simţit suferinţa infinit voluptuoasă, existenţă îndulcită cu dor de moarte, care este sufletul. Aici a
resimţit el însuşi "zvonul morţii" şi ispita de a-l dărui
făpturilor pămîntene, căci sărutarea lui letală este de fapt una
însufleţitoare, ea re-însufleţeşte - acum cu o competenţă deja experimentată - "arătările
şi toată creatura" cu dor de moarte.
În peşterile umbrei a înţeles Dumnezeu că sufletul este -
trebuie să fie – muritor şi, dorind să-şi ispăşească trufia atotcreatoare
dintîi, neconsolat în nemurirea sa, a încercat să-şi recupereze eroarea, a
ţinut să îndulcească lumea întreagă cu nostalgicul zvon al morţii.
Niciun comentariu:
Trimiteți un comentariu